mi madre

Mi madre se inventaba cuentos, nos decía que eran antiguos, pero no hemos conocido a nadie que los recuerde, eran fantásticos y raros, pero se desarrollaban en vidas normales y con una imaginacion que se asemejaba a  la de Garcia marquez.
Era una artista, yo no la descubrí hasta el final de su vida, pero me encanto reconocerla como lo que era un ser extraordinario.
Yo  le debo la vida doblemente, al nacer estuve muy enferma y ella se dedicaba a darme gotas de leche,  toda la noche, para que me alimentara, no podía tragar, nunca desfalleció.
Le debo ese desorden, que me permitió desarrollarme libre, le debo la falta de normas, que le encantaba divertirse y que yo lo hiciera,  que me beso mucho y se sentía orgullosa de mi, que me  decia mira para el frente y sabia cuando estaba triste.
Le debo saber amar.